L'odeur de la vase

C'est trop tard.
La colère a consumé les derniers charbons ardents de ma hargne à t'entendre mentir, ne laissant que cendres impalpables. Simplement salissantes. Quelques traces, de celles qui chassent les limaces, mais pas aussi noires que celles de l'encre d'un poulpe qui craint le harpon de l'homme déguisé.
J'ai rougi de rage, ragé de rougir, et j'ai passé mon humeur sous l'eau froide, embrumant mon esprit de vapeur brûlante et de  brouillard givrant.
Pourtant je t'en veux encore.
Je pouvais t'entendre, et taire mes doutes..
Je pouvais ne pas te voir, et ouvrir les yeux sur ton absence.
Mais tu as préféré évincer le vrai et déguiser tes mots. Tu n'avais pas eu le temps d'apprendre que le mensonge a pour moi une odeur. Un peu acide et douceâtre, une odeur aussi subtile qu'écœurante. Que m'importent maintenant tes remords, ton parfum a disparu dans le souffle nauséeux de ton mensonge.